Ganas de ti

Un piano con las teclas rotas
en trocitos de blanco y negro.
Un corazón vacío
que siente nostalgia.
Mis dedos tiemblan encima de tu piel
sin atreverse a acariciarte demasiado.
Una rosa llorando en silencio
a lagrimones rojos.
Una vena envenenada
que desea tu esencia.
Mis labios recorren suavement tu cuello
hasta llegar a susurrarte en los oídos.


Cuántas noches te diría lo mucho
que te echo de menos.
Miles de días saldría el sol
diciendote ´´buenos días, amor´´

Suplicios de mariposa

Mientras intento llegar a las teclas del piano con mi mirada
cae en la tiniebla sin horizonte;
se mantiene en el vacío...
y deja que esas cuerdas me invadan el cerebro.
Es a veces tan vacía, tan monótona esta vida
que sólo con música pegadas a lo oídos
puedo sentir mis latidos de corazón.

Busco sentimientos profundos
aunque fuesen fugaces y ajenos,
sensuales y mágicos.
Soy una tragicomedia que emana lágrimas y sonrisas;
una inspiración risueña y amorosa
tengo una débil espalda que desea que le crezcan alas,
unos hombros sensibles que se enamoran de los otros.

Me pregunto qué es lo realmente me atormenta.
¿Cuántas noche de insomnio me quedan
para el próximo dulce sueño?



Imagen: Mi mariposa picoteando el piano

¿Amadeus o Ludwig?

Me he vuelto a hacer la misma pregunta. ¿Mozart o Beethoven?, como si quisiera convencerme a mi misma cambiar de idea. Al fin y al cabo, no puedo negar que Mozart era –y es- un genio; admiro sus requiems y algunas óperas que he llegado a conocer.


Mi respuesta es la misma: Si tuviera que hacer una investigación sobre algún compositor la haría, indudablement, sobre Beethoven. No puedo decir que sé mucho sobre él, es más, seguramente no conozca más de 10 obras suyas, pero lo admiraba desde pequeña. Una admiración cuya razón desconozco. Su sordera; su infancia, que no fue precisamente una infancia; su ansia por amores; quizás porque desde siempre me han atraído las tragedias.

Su vida no fue solamente tragedia, porque en este caso tendríamos a los romantiquísimos como el amargo Chopin y el angustioso Tchaikovsky –también ídolos mío-

Beethoven era a veces dos extremos al mismo tiempo. Es borde y sentimental, frío pero romántico (conocemos sus pasiones con algunas jóvenes aristócratas), su mal genio era comprensible (siendo un músico sordo) y tan odioso como adorable. Es un hombre revolucionario (se cuenta que se frustró cuando Napoleón se hizo emperador), es rebelde (se niega a inclinarse ante la nobleza), orgulloso (su autoridad como músico era sagrado).

En fin, es un personaje singular ( ¡al menos nadie más tiene un piano sin patas en casa!)

¡Beethoven! Aunque Mozart fuese dios y Beethoven un pobre moribundo.

Ludwig van Beethoven –mi pasión-

Soledad

Soledad, que me sacia las lágrimas
como ese viento frío que corta la piel.
Soledad, que me acompaña en mi insomnio,
en mis sueños con la realidad.
Ya no es risueño ni pájaros volando en la cabeza.
Es calma, es paz, es una tristeza, un aburrimiento;
ganas de pensar, dormir, caminar,
y caminar, y caminar, caminar
con la soledad, amarla, disfrutarla, acariciarla.
Es tan mágica que hace sonreír y llorar a la vez,
tan extraña...
mi consuelo, Soledad.

Un rencor escapaba entre mis dedos

Día nublado, esperanzas ocultas.
Entre las cortinas casi negras
aparece una espada y se aclara
sin saber la tragedia que le espera.
Truenos, tormentas. Furia , rencor.

Huye, fusilazo azul,
que el fuego te persigue,
el odio pronto te prenderá.

Huye, fusilazo azul;
que la ventisca no te disuelva,
el amor pronto morirá.

Noche despejada, viva pero defraudada.
Al lado de la luna menguada
parpadean estrellas y se abrazan
sin prever el fin que se acerca.
Armonía, ternura, calma.

Noche...

Jane dio dos vueltas con la llave en la cerradura y abrió la puerta sin demasiada ilusión. Como de habitual, la casa estaba vacía; amueblada pero yerma. ¿Hola? Esperaba al menos un eco de su propia voz, pero nada. Silencio, un silencio muerto. Encendió la luz del largo pasillo, aun así no animó esa casa desierta. Si había entrado al infierno antes, el foco de luz ,que sólo iluminaba las paredes, descepcionaba más. Se arrastró paso a paso; nada más plantarse delante de la cama, se entregó al nórdico de pluma como un débil alma. Omitió los últimos procesos de a rutina -cenar, revisión de e-mail, ducha, pijama- Sin saber cuándo, cayó en sueño de nuevo...

Jane entró a la casa desierta. Encendió la luz. Flotó al dormitorio como un fantasma. Y se dejó caer entre las sábanas y cerró los ojos y...

8-Marzo-2011, el día que sentí la pérdida de mi joventud

Perdí el mito en el eje de los segundos.
Mi risueño se va disolviendo con el paso de tiempo,
los sueños son difuntos de mis secreto deseos.
Cada mañana, antes de salir el sol,
hace miles de preguntas mi alma.
Yo, abro los ojos y huyo de ellas
seguir destruyendo mi pasión,
difuminando mi imaginación,
evaporando de mi memoria, tu aparición.